Edito da Lindau, 2018, pp 414

di Francesco Colombrita

Si può nutrire la vita di sottili lamenti, al suono di un piano che sfiora le note più intangibili? Il piccolo David non sa proprio perché, ma capisce, intuisce, che le immagini si affollano nella sua mente un po’ troppo invasive, che non riuscire a dormire per i loro nitidi confini e l’angoscia che generano è qualcosa di strano.

Così non ne parla, cerca di ignorarle. Anche quando non riesce proprio a uscire di casa, bloccato dall’indecisione e dall’intrusività di quei pensieri inquietanti e pervasivi. Suonare il pianoforte gli piace, lo mette in connessione con qualcosa che va al di là di lui e che pure è perfettamente tangibile, giacché a chiare lettere dorate quello strumento porta inciso il suo cognome. Viene da una fabbrica del padre, costruita prima della guerra, uno di quei sogni americani che si è realizzato, sente dire, perché non è da tutte le famiglie polacche immigrate nel nuovo mondo riuscire in un’impresa del genere. 

Ma gli Stati Uniti sono anche questo, e dunque anche David avrà modo di realizzare qualcosa, anche se non sa bene cosa mai ci sia ad aspettarlo, oltre la nebbia delle sue nevrosi. L’ossessione per il giovane Nowak diviene proprio questo: la disperata coscienza di un vetro infrangibile che lo separa dalla normalità e della fragilità della sua coscienza, quando la sua mente prende una strada diversa e lo precipita a terra sgretolandosi. È quella stessa, disperata, ricerca di farcela, di riuscire a vivere, che lo porta fino a Taiwan, fino a conoscere Daisy, l’amore e la paternità. Come spesso succede, però, l’ombra inestirpabile proietterà la sua presenza oltre la vita di David stesso, a travolgere quella speranza di una vita placida e senza increspature. Si può riuscire a superare il passato, al suono di due pianoforti addossati uno all’altro?