In questi tempi ci chiediamo con quale spirito aspettiamo il 25 aprile, una data fondamentale per la nostra storia, legata a libertà, memoria, democrazia, politica, cardine della nostra Costituzione .
La pandemia ci ha portato in un tempo sconosciuto, inaspettato, in cui si sono alternate: paura, spaesamento, incertezza… Ci siamo trovati a fare i conti con la nostra precarietà, con la vita, con la morte.
Continue readingdi Rosalba Granata
Continue readingLa cipolla – cebula
La cipolla è un’altra cosa.
Interiora non ne ha.
Completamente cipolla
fino alla cipollità.
Cipolluta di fuori,
cipollosa fino al cuore,
potrebbe guardarsi dentro
senza provare timore.
In noi ignoto e selve
di pelle appena coperti,
interni d’inferno,
violenta anatomia,
ma nella cipolla – cipolla,
non visceri ritorti.
Lei più e più volte nuda,
fin nel fondo e così via.
Coerente è la cipolla,
riuscita è la cipolla.
Nell’una ecco sta l’altra,
nella maggiore la minore,
nella seguente la successiva,
cioè la terza e la quarta.
Una centripeta fuga.
Un’eco in coro composta.
La cipolla, d’accordo:
il più bel ventre del mondo.
A propria lode di aureole
da sé si avvolge in tondo.
In noi – grasso, nervi, vene,
muchi e secrezioni.
E a noi resta negata
l’idiozia della perfezione.
di Francesco Colombrita
Come fosse calata un’altra rete
una griglia di passi da seguire
stiam sospesi sperando di guarire
sia noi che l’altro e il mondo e quella sete
d’amore di contatto e d’inconsuete
creature nelle notti qui a morire
abbandonate sorelle che guaire
lasciamo sole, sogni in riva al Lete. Continue reading
di Francesco Colombrita
Le terre del possibile impossibile,
sono state là fuori fino adesso
è comprensibilmente incomprensibile
che in questa piazza mi senta di gesso.
di Lauro Serra
Al riparo incerto
del balcone in fiore
coltivo le mie ansie
e accatasto i giorni.
di Francesco Colombrita
I sogni in queste notti stanno altrove,
me lo dice la strada che percorro.
Le palpebre pesanti sono prove
al risveglio, del sonno che rincorro.
di Francesco Colombrita
Vedo dalla finestra il giallo, l’ocra
il bianco panna il rosso del mattone
e dei palazzi pure l’arancione
oltre al blu là in alto, veste sacra,
di Francesco Colombrita
Uscire adesso fuori è un po’ anormale,
lo spazio nelle vie sembra lunare
la gravità sospira criminale,
per ogni passo cauto, liminare.
Percuotono ora campane il silenzio
irrompono nel suo vuoto ruscello,
che tra i palazzi spogli è alveo snello
dei rumori rimasti, del ronzio.
